Завантажити

Он не узнавал мирной, ленивой Украины. Бэтээры и военные грузовики на дорогах и разъездах, сложенные из мешков с песком и бетонных блоков укрепления у перекрестков, многочисленные украинские пограничники в бронежилетах и камуфляже, противотанковые рвы поперек полей – все это говорило о том, что если огонь войны еще не перекинулся с той стороны границы, то дым и гарь ее уже стелились над украинской землей.
За окном проплыл дорожный указатель «Тымково», а потом, через некоторое время, – знак «Таможня». Проехав в узкий проход между двумя рядами бетонных плит, автобус со скрипом остановился напротив серого одноэтажного барака с желто-голубым флагом на коньке крыши. «Граница Украины,» – подумал Миха нервно и прикоснулся – «на счастье» – к висящей на шее звезде Давида.
В автобус поднялся парнишка-пограничник, совсем еще солобон, в камуфляже, с автоматом на ремне. Обменявшись несколькими фразами с водителем, он бегло окинул взглядом салон и потребовал:
– Все на выход, пожалуйста!
Пассажиры безропотно начали подниматься. «Вот, блин, не фарт! Шмонать будут...»
Их выстроили перед зданием таможни, и пока двое пограничников проверяли документы, остальные обыскивали автобус.
– Покажи паспорт! – остановился перед Михой пограничник.
– Э-э... нету, – ответил Миха, лихорадочно придумывая отмазку.
– Какой-нибудь другой документ, удостоверяющий личность?..
– Да какой документ, браток, – затарабанил Миха, сформулировав версию, – я ж сам местный, из Слободки, к дядьке с теткой еду...
– Если ты местный, то что, новых таможенных правил не знаешь? – перебил его пограничник.
– Да не знаю, браток, откуда? Я уж через границу месяца два не мотался...
По лицу пограничника было видно, что ему на все это абсолютно наплевать.
– Без паспорта ты не имеешь права пересекать границу... – произнес он холодно. – Так что возвращайся обратно...
Проводив взглядом проезжающий под поднятым шлагбаумом автобус, Миха вздохнул и направился в село.
Словив у продмага местного голдыря, после пяти минут разговора он уже знал все то, что стратеги древности называли «тактикой и местоположением». Тымково располагалось по обе стороны границы. На той стороне оно называлось Броштяны. Граница проходила в середине села по мелкому извилистому ручью. И пересечь ручей – пара пустяков.
Сделав небольшой крюк, минут через пятнадцать Миха оказался уже на территории Приднестровья. Он поплутал по улочкам, несколько раз спрашивал дорогу и вскоре вышел к пограничному посту Приднестровской Молдавской Республики. Это была времянка с красным, перечеркнутым зеленой полосой, флагом и крупно выведенными вдоль борта буквами «ПМР». Под стенкой сидели несколько одетых в синие бушлаты людей с автоматами на коленях. Ни секунды не задумываясь, Миха подошел к ним.
– Здорово, мужики!..
– Здорово... – вразнобой ответили они, не спуская с него вопросительных взглядов.
– Следующий автобус скоро будет?
– А ты кто такой?
– Я?.. Я – местный, из Броштян, – твердо ответил Миха.
– Местный? – недоверчиво переспросил один из приднестровцев, как показалось Михе, старший. – Какого же ты расписания не знаешь?
– Да мало ли... Может, из-за нового пропускного режима чего изменили...
– Скоро, – после паузы ответил приднестровец.
– Ни хера не изменили...
– А ты куда едешь? – поинтересовался другой.
– В Рыбницу, – с готовностью ответил Миха. – В добровольцы, – и в качестве пояснения добавил: Война ведь...
После такого объяснения приднестровцы сразу потеряли к Михе всяческий интерес.
Он присел рядом и закурил.
– Мужики, а куда обращаться в Рыбнице?
– Да это очень просто, – хмыкнул старшой, кажется, радуясь какому-то разнообразию. – Сейчас я тебе объясню...

В Рыбнице он вышел из автобуса на круге у самого моста через Днестр, где с одной стороны бензоколонка, а с другой – высотные дома – «свечи». Он присел на скамейку, закурил и не спеша, с расстановкой осмотрелся. На мосту виднелись укрепления из бетонных плит с надписью «ПМР – оплот интернационализма!» и красно-зеленым флагом. Рядом находился дот, переделанный из металлургического ковша. Чуть дальше, у поворота, стояли два обшитых броней «Камаза» и бэтээр. Повсюду суетились вооруженные люди. Миха удовлетворенно кивнул сам себе, поднялся и направился к первой попавшейся кучке разномастно одетых военных людей.
– Мужики, как пройти в военкомат?
– А ты кто такой? – с подозрением взглянул на него ближайший – крепыш средних лет в ветхом пальтишке и старенькой шапке-ушанке. Остальные сгрудились вокруг, готовые, если что, дергать затворы и арестовывать все, что шевелится.
«Ох уж эти мне ополченцы... Регулярные вояки, наверное, были бы поспокойнее...» – подумал Миха, а вслух сказал: – Я приезжий. С Украины, – и добавил на всякий случай: – Доброволец.
– Доброволец? – протянул крепыш. – А почем я знаю, что ты доброволец, а не, скажем, «бурундук» с той

читати