я бы торопился. А вместо постоянных поддевок
и насмешек сказал бы ей однажды: «Как же я
люблю тебя, моя дикарка, мой тайфун, сметаю-
щий все на своем пути, моя девочка-мечта».
Вот это точно был бы мой триумф! Моя по-
беда. Но я не успел. Не успел сказать, узнать, не успел услышать ответ. Странно. На самом-то
деле, пытаясь вписаться в глупые виражи нашей
гонки, зажатые в тисках придуманного мира и не-
желания пойти навстречу друг другу, мы совсем
потеряли близость. Все, что мы имели, – наша
юность и воспоминания. Все было прошлым, но
не настоящим. Сила притяжения, сводившая нас
периодически, спустя годы превратилась в одно-
бокость и ущербность. Даже стыдно подумать, 40
что я ведь так и не понял, кто ее новые прияте-
ли, счастлива ли она в браке, какие планы имеет
на будущее! Ее жизнь вне наших столкновений
меня не сильно-то и волновала. Бьюсь об за-
клад – Полу тоже не обременяли мои будни. Что
поделать – пока мы живы, мы эгоистичны.
И вот теперь, имея целую вечность времени, мне так интересно знать, что же я упустил. С тех
пор как меня не стало, каждую минуту думаю
о Поле. Какая она на самом деле? В чем ее ра-
дости и горести, победы и стремления? Мне не-
обходимо об этом узнать! Всю прошлую неделю
я посвятил мысленному интервьюированию ее
друзей и коллег по работе. Удивительно, как по-
разному можно видеть одного и того же челове-
ка, думать, что знаешь его лучше чем кто-либо
другой, и даже на сотую долю в своей правоте не
приблизиться к истине! И все же, словно соткан-
ная из лоскутков, словно каплями пены мор-
ской сотворенная, появлялась моя Афродита на
белой плоскости воображаемого листа, превра-
щаясь порой в жестокую деспотичную бестию
в женском обличии, порой в невинного ребенка, беззащитного и смешного, а я, словно подгляды-
вающий в замочную скважину ненормальный, судорожно цеплялся за любое брошенное не-
взначай или сказанное специально о ней слово, живя этим словом, лелея каждое ощущение, про-
растающее в моей душе с возвращением из про-
шлого этого странного создания.
Так появились мои первые зарисовки.
41
– Самуэль, что ты думаешь о Поле?
– А? Что? Вы ко мне обращаетесь? Что я могу
о ней думать? Она мой босс.
– Нет, нет! Как ты можешь охарактеризо-
вать ее?
– А Пола об этом не узнает?
– Зачем ты так? Это только для книги. (Здесь
я сам себя передразниваю: «Только для книги!
Хе-хе-хе!») Да и имена в ней будут изменены.
Я тихонько включаю свой мнимый микро-
фон и замираю в предвкушении. Мне так хо-
чется